Rubem Fonseca
Rubem Fonseca es un ermitaño autor de culto que no da entrevistas, pero que al igual que a esos otros autores, como Sallinger y Pynchon —amigo personal del autor— que no quieren ser el centro de atención, le ocurre algo peor, o mejor, según: se lo mitifica, se especula y se le achacan imaginarios; Fonseca se burla un poco de esto en Diario de un libertino, cuando el protagonista, Rufus, afirma: “Siempre he preferido que las personas que conozco no lean lo que escribo, principalmente después de que descubrí que soy una irrecuperable víctima del síndrome de Zuckerman. Así, cuando alguien me dice que leyó todos (en realidad son sólo cinco) mis libros, me dan ganas de salir corriendo”.
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Reencuentro de los negacionistas
MÁS ALLÁ DEL BIEN Y DEL MAL
o
LO DEMÁS ES LO DE MENOS
Bardo Teatro
Calle 19 Nº 3A – 37 Local 111
Bogotá, Colombia
Sábados 6 y 13 febrero de 2010
8:00 o 9:00 p.m.
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Poemas de media noche en el pantano
By Alejandro Cortés
MONSTRUO DE MAR
Para matar las horas de pánico durante las tormentas
algunos marinos prefieren recordar sus amores impracticables,
acompañan la lobreguez torrencial
con órdenes burladas y litros de vodka.
El más joven de los navíos hace el servicio de mesa
improvisando la etiqueta con las copas robadas
de la recámara del capitán,
y parece que lo hace bien
porque todos sentimos que una nueva música
estaña las voces guturales del mar.
La mesa de los que recuerdan sus desengaños
es la que más rápido consume su licor,
yo prefiero estar en la mesa del fondo
riéndome de la angustia que no me corresponde;
todos sabemos que tendremos la misma muerte,
pero es más divertido pensar que terminaremos en una orgía con tres sirenas
y no en las fauces de un tierno ballenato.
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By Raúl Harper
Hoy, 21 de enero, hace 6 décadas murió el escritor británico George Orwell (Motihari, India, 25 de junio de 1903 – Londres, 21 de enero de 1950), reconocido mundialmente por sus novelas Animal Farm (Rebelión en la granja, 1945) y 1984 (1948).
Policía del Imperio Británico en Birmania; periodista, librero, comerciante y miliciano en la Guerra Civil Española; la obra de Orwell se enriqueció del variado rango de sus experiencias personales. Desde muy niño supo que quería ser escritor, y lo hizo, a pesar de las adversidades que se le presentaron hasta el final de sus días. No en vano escribió su obra maestra, 1984, estando ya enfermo de la tuberculosis que lo mantendría por años en un frágil estado de salud.
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By Quime Atópica
En la pared de mi cuarto tengo una cita incompleta del último monólogo del Calígula de Albert Camus. Casi todas las personas que entran por primera vez me preguntan qué significa. Pero es difícil ponerlo en palabras. “Luna” es tal vez una de las palabras más recurrentes en la literatura. Metáfora, motivo, meta. Yo como muchos la he usado como el empalagoso camino a la sonrisa del ser amado. También creo que la Luna va mucho más allá en nuestro inconsciente, por eso es también metáfora de locura y pasión desaforada.
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By Jorge Franco
Claro que me acuerdo del recorte y del vacío que sentí al imaginarme la ausencia de Clemencia. «¿Se acuerda, Agustín, se acuerda?» Ahora me extiende la carta para recordármelo. «El aviso decía “Viaje gratis” y yo lo recorté para preguntarle a usted qué pensaba. Es para trabajar en otro país.» Le ofrecen realizar su sueño a cambio de un trabajo que ya nadie quiere realizar en los países del norte. Lleva diez años cuidándome, arreglándome la ropa, cocinando mis caprichos, alejando el polvo de mis pulmones, poniéndole sonido a esta casa para compensar mi mudez. «Imagínese, Agustín, me consiguen la visa, me dan el pasaje, me consiguen una familia. Lo único que piden es que uno se le mida al trabajo y usted sabe que yo para eso soy como una abeja.» Antes decía que trabajaba como una mula.
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By Adolfo Villafuerte
Siempre le dije a mi papá que quería ser un escritor famoso y vender muchos libros. Pero él se preocupaba y me decía que no pensara en esas cosas todavía. Ese día me encontré con Laura en la cafetería del cine, una pecosita de 10 años. Yo estaba muy emocionado porque nunca lo había hecho con una niña mayor a mí. La función empezaba en 15 minutos, así que me la llevé rápido al cuartito donde el conserje del cine guardaba las escobas. El cuarto era oscuro y pequeñito. Quité un balde del mesón de baldosa y puse a Laura en él y le subí la falda hasta la cintura y le froté la nariz en la vulva hasta que se le encalaron las bragas que luego arranqué a dentelladas para verle la raja lampiña que penetré con el meñique para que no le doliera y no fuera traumático y de verdad se excitara y se emparamara; tal como lo hizo.
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